Desagradecimiento

Qué hacen tus manos trayéndome de vuelta,
déjame ahí,
donde el sol deshiela los pastos

cenizos en turquesas blandas.

Qué hacen tus ojos asustándose de frente,
no te puedo ver,
si acaso percibo la bruma del mar

como nubes derretidas en la arena.

Qué hace tu voz despertándome sin muerte,
tengo miedo,

preferir el vacío indoloro interminable

del ahogo que me salvas sin un beso.

Buenos Aires; 08 de junio de 2013