Aporías de Sábato

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Hoy Ernesto cumpliría 100 años, lo cual no sólo es curioso por esa obsesión que tenemos por los centenarios y demás aniversarios multiplos de 10 o de 5, también porque murió días antes de cumplirlos.

Casualmente 55. Como el  año de la Masacre de Plaza de Mayo y de la Revolución Libertadora (que Ernesto apoyó y un año después desaprobaría denunciando torturas y los fusilamientos de junio del 56).

Casualmente un 30 de abril, igual fecha que aquel primer jueves en que Las Madres comenzaban su marcha eterna alrededor de la Pirámide de Mayo esperando explicaciones sobre las desapariciones de sus hijos, esperando ser recibidas por Videla (que Ernesto visitó junto a Jorge Luis un año antes, y hasta elogió). 30, como los 30 mil desaparecidos consignados en el informe Nunca Más, cuya comisión investigadora presidió Ernesto, y en cuyo prólogo (escrito por él) se desliza reptilínea la teoría de los dos demonios.

Cuando empecé en la Facultad de Letras me llamó la atención que mencionarlo a Ernesto era mala palabra. Nunca entendí si por sus vaivenes políticos o por algún tipo de juicio crítico a su estilo narrativo (razones que en lo personal, al menos en el caso de Ernesto no me parecen suficientes para denostarlo).

Recuerdo que en un momento de distensión en los prácticos de Gramática, el profesor nos confesó que por más que sea criticable Ernesto, la mayoría de nosotros nunca olvida la intensidad con que se devoran las páginas de Sobre Héroes y Tumbas.

Yo recuerdo haber comprado suelto el primer capítulo (El dragón y la princesa) en una feria del libro en La Habana y no me olvido la noche en que lo leí. Esa madrugada no pude dormir, ni leer más nada: Esa noche sólo habría podido dormir acostado en ese banco del parque Lezama, cerca de la estatua de Ceres, sin hacer nada, abandonado a mis pensamientos y esperando que algún día, aparezca Alejandra.

Meses más tarde yo estaría a menos de 20 metros de la casa de Ernesto y no me animé a tocar a su puerta, no sabía que decirle, como tampoco lo sé ahora.






Pequeña Crónica de un Día Inesperado

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El día que te olvide será gris,
                                               aun con sol,
                                                                       tarde lluviosa;
y la bruma romperá todo intento de luz a mis sentidos.

El día que te olvide será de un gris denso,
y respirar será la gruesa arena que hará congestionar mi ausencia de latidos.

El día que te olvide será de un gris silencioso y absoluto,
y la humareda quebrará mis tímpanos como cristales mojados.

El día que te olvide será de un gris lejano,
y la  lluvia me traspasará sin poder sentirla.

El día que te olvide será de un gris insípido que me cegará eternamente
                                                                                                                      la sal marina,
el dulce frutal
y este resto agrio 
de vida.

El día que te olvide será gris y tan ensordecedor,
que de un tajo y para siempre me arrancará el habla,
esta pobre habla que aun sostengo.

El día que te olvide será gris,
                                          gris mitad alegría del descanso,
                                                                                 gris mitad triste añoranza, gris vacío.

El día que te olvide será un inútil gris que sellará mi destino de nunca olvidarte;
pues cuando llegue quedaré inmóvil;
                                                                                                          inmóvil a la vista,
                                                                                              inmóvil en la sombra,
                                                                                              inmóvil en el mármol.

Esperando (sin apuro y muriendo una vez más de risa) que descubra su fracaso.

Porque ese día en que te olvide, habré muerto la víspera, será gris, y nunca lo olvidaré.


La Habana; 24 de febrero de 2001

Diccionario Semántico Pragmático Argentino - Cubano I

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I - Boludo: 1. (insulto) Comemierda;  2. (coloquial) Asere, ambia, ecobio, monina.

II - A cococho: A caballito (llevar a cococho).

III - Pajero: 1. Pajuzo; 2. Comemierda.

IV - Pibe: Chama, chamaco, chamaquile.

V -  Pendejo: Chama, chamaco, chamaquile.

VI -  Chamuyo: Muela.

VII - Pucho: Bala.

VIII - Puto: Maricón.

IX - Maricón: Mariquita.

X - La colimba: El verde (Servicio Militar).

Un año sin Lost

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Debo confesarlo: Lloré cuando vi el final de Lost, con el mismo dolor a quien le arrancan de su lado alguien muy querido.

Ha pasado un año y desde hace rato vengo sintiendo que si la Finale hubiera contestado todas las preguntas que se plantearon, se habría diluido la metáfora que los autores eligieron construir. (Independientemente si esto fue intencional desde el principio o si se inventaron "cualquiera" porque era prácticamente imposible contestar todas las preguntas).  Y es que así como en la vida, se quedaron preguntas por contestar que durante todo el camino creímos eran las preguntas fundamentales. Resultó que no, que lo fundamental era el camino recorrido, que dicho sea de paso, siempre termina.

Considerando Lost como lo que es: Una serie de TV y de extraña forma una obra artística, mi principal duda era ¿de que va? Y cuando todos nos imaginabamos una Finale que respondiera a las espectativas que los autores mismos habían generado (por marketing o por lo que fuera), resultó que Lost era un drama, exquisito  por la sazón misteriosa y pseudocientífica que le aportaron.

Pero fundamentalmente creo, porque Lost se parece demasiado a la vida: Con principio y fin, generando espectativas que no se cumplen, haciendo que nos hagamos preguntas que no son fundamentales y descubriendo (aunque sea sólo al final) que lo que importa no es alcanzar la utopia (Galeano dixit) sino caminar.

Por esta libertad

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Por esta libertad de canción bajo la lluvia
habrá que darlo todo

Por esta libertad de estar estrechamente atados
a la firme y dulce entraña del pueblo
habrá que darlo todo
Por esta libertad de girasol abierto en el alba de fábricas
encendidas y escuelas iluminadas
y de esta tierra que cruje y niño que despierta
habrá que darlo todo
No hay alternativa sino la libertad
No hay más camino que la libertad
No hay otra patria que la libertad
No habrá más poema sin la violenta música de la libertad

Por esta libertad que es el terror
de los que siempre la violaron
en nombre de fastuosas miserias
Por esta libertad que es la noche de los opresores
y el alba definitiva de todo el pueblo ya invencible.
Por esta libertad que alumbra las pupilas hundidas
los pies descalzos
los techos agujereados
y los ojos de los niños que deambulan en el polvo
Por esta libertad que es el imperio de la juventud
Por esta libertad
bella como la vida
habrá que darlo todo
si fuere necesario
hasta la sombra
y nunca será suficiente.

Fayad Jamis

A propósito de Sai Baba

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¿No resulta al menos llamativo que el deseso del Guía Espititua haya ocurrido tras casi un mes de estar internado en un "hospital" de la ciudad de Puthaparthi?

¿Y acaso no es sospechoso que el Guía haya nacido precisamente en esa ciudad?



PD: Heguido ha publicado una necrológica exquisita.